Vain poète

Fiché sur un siège de ronces
 Il attend
 Il attend
 L’encre se fabrique
 La plume
 La feuille blanche
 Sang 
  Lame 
    Linceul
 Il attend la tragédie
 Quand elle survient
 Il écrit
 Il écrit
 Et rien ne bouge
 Sauf le vent
 Qui expulse 
 De la bouche 
 Des martyres
Son inspiration