Passagère

Là, alors que je prends plaisir
À me dire passagère
Au sens d’être moi-même 
Un mal guérissable
Là, dans ce voyage 
Où les paysages froids
S’enroulent autour 
De mes mouvements de tête
Là, quand rarement
 L’espoir jouissant
D’une aube sans chasse
Meurt de sa propre mort
J’ai beau être véloce
Mon regard plus vorace 
Que mes pas
Toujours empile ses prises 
Là, dans l’Heure