Fiché sur un siège de ronces
 Il attend
 Il attend
 L’encre se fabrique
 La plume
 La feuille blanche
 Sang 
  Lame 
    Linceul
 Il attend la tragédie
 Quand elle survient
 Il écrit
 Il écrit
 Et rien ne bouge
 Sauf le vent
 Qui expulse 
 De la bouche 
 Des martyres
Son inspiration

L’heure du départ approche
 À grand bruit
 Sous peu les pistons temporels 
 Perceront nos poitrines
 Accélèreront nos cœurs
 La mécanique assourdissante
 De l’heure
 Pilonnera nos âmes 
 Empêchant nos voix de porter
 Nos paroles ultimes
 Enfin nous nous jetterons dans
 Les flots tourmentés
 De nos océans pupillaires

Tu es cet homme qui descend
 Il n’y a rien que je puisse faire 
 Contre le vent qui te pousse
 Regarder les dégâts
 Vivant ou mort ?
 Me le demander

 Me le demander
 En adaptant ma voix à la réponse désirée
 Tu es cet homme qui descend
 Vers le port
 Quel port supporte que tu fasses cela
 De lui
 De nous tous
 Crois-tu cela réel ?
 Le bâtiment et le brouillard et les deux mêlés
 Et le béton ravagé
 Ravagé
 Cela te parle 
 Toi tu ne parles pas
 N’écoutes que tes pas
 Tu es cet homme qui descend
 Une chute est prévue tu penses cela
 Une chute est prévue à telle heure
 Courons la voir
 Préparons-nous à maudire les mètres qui nous en séparent
 Une chute répètes-tu avec une frénésie d’enfant
 Les mètres
 L’air
 Le cœur
 Je ne peux rien contre le vent
 Tu es cet homme qui descend
 Cet homme de bois
 La cendre tu n’y penses pas
 Tu dis : le feu, quoi le feu ?
 Tu dis : Te parler ? Non !
 La cendre tu n’y penses pas
 Hier
 Un pas
 Ça suffit comme ça
 Souffrir tu comprends 
 Ça prend tout mon temps
 Hier un pas
 Et cætera 
 Tu es cet homme qui descend
 Qui parle aux murs
 Aux matières transformées
 Souffrir tu comprends ?
 Oui      Non
 La ville tu comprends ?
 Oui
 La ville nue ?
 Non
 Tu es cet homme qui descend
 Vers l’ancien port
 L’ancienne vie 
 Connais pas !
 Aujourd’hui et maintenant
 Une pensée tue l’autre
 C’est comme ça
 Qu’est-ce que j’y peux
 Mon reflet ne ment pas
 Si tu ne mens pas
 Laisse-moi mourir
 S’il te plait
 S’il te plait
 J’y arrive en marchant
 Hier un pas
 Hier un pas
 Et cætera

J’ai soulevé la pierre
 Et la vie a filé
 Et j’ai filé aussi
 Avant ça elle dormait
 Moi aussi je dormais
 Ignorant que 
 C’était ça le danger
 Mon père s’est écarté
 Ce qu’il ne pouvait plus faire
 Être là debout
 Au milieu d’un chemin
 Dans sa veste chasseur 
 À s’écarter pour 
 Me laisser passer
 Je détalais
 Mettais de la distance 
 Entre la vie et moi
 Ignorant qu’elle
 Ne court jamais 
 Après personne
 Mais je savais ça 
 Son contact mortel 
 À dix ans et 
 Déjà des poussières

À la fin je dirai
 Tous sont venus
 Chacun à leur tour 
 Et m’ont tenue la main
 Avant de la lâcher
 On aurait dit 
 Sans le faire exprès
 
Tous sont venus 
 Un jour ou l’autre
 S’asseoir à ma table
 Laissaient en partant 
 Des miettes de silence
 Que je balayais en hiver
 Pour nourrir la sitelle 
 Et quelques plumes d’ange
 Dont je ne faisais rien
 
À la fin je dirai
 Je n’ai pas fait mieux
 Trop attendu d’amour
 Trop aimé c’est certain
 Et mal tellement mal
 Peut-être contemplé 
 Plus qu’il n’aurait fallu
 Mais que faut-il faire ? 

Je voudrais retrouver 
 L’aube marécageuse
 Et sa terre drapée
 D’une haleine grise
 Sous laquelle l’océan
 Empilait ses trésors
 
Mes pas somnolents
 Déposant leurs baisers 
 Sur les lèvres humides
 Des prés maritimes
 
Mon regard alourdi
 Par la récolte des prémices
 D’un jour admirable

Tu vas mourir c'est certain
 Mon frère
 Le cœur rongé par les guerres
 Tu sais de quoi je parle
 L'organe poétique et inexistant
 Qui lâche
 Inguérissable
 Car où se situe-t-il ? 
 Au centre de l'angoisse et de la solitude
 Où est-ce ? 
 Absolument partout et toujours
 Tu vas mourir c'est certain
 Mon frère
 Rongé par les guerres fratricides
 En hurlant presque mort 
 Famille je te hais 
 M'aimes-tu ?
 M'as-tu jamais aimé ?
 À genoux 
 Les épaules affaissées
 M'aimeras-tu toujours ?
 Tu dis 
 L’infini est dans le finissant
 La solitude dans l'homme naissant
 Tout est passé fini dans l'infini
 Tu vas mourir c'est certain 
 Mon frère
 L'organe poétique inexistant
 Rongé par les guerres

Nous n’y ferons rien
 Nos âmes sont des racines
 Nos corps des branches minces
 Qu'emportent les vents brutaux

Contre toute attente
 Ma jeunesse est restée 
 À l’aurore 
 Elle ouvre grand mes yeux 
 Au crépuscule
 Refuse de les fermer

La nuit me pénètre parfois 
 En plein jour
 Et toutes ses chimères
 Me transpercent les os
 Je combats éveillée
 Sans mes armes familières
 Qui s’animent seulement
 Dans l’obscurité véritable
 Faibles armes 
 Je l’avoue
 Conservées de l’enfance
 Sans pouvoir
 Car maniées sans force
 Ce sont elles sans doute
 Qui ont ouvert des brèches
 Dans le cuir de l’aube
 Par où les démons de la nuit
 S’échappent