Recueil « Nantes » – Page 6 – Carnets. Gabrielle Segal

il y a ce corps pénétré par lui-même par sa propre fatigue sache chaque mot qui s’écrit est un coup qui se donne mais il faut les écrire ne pas les esquiver laisser toujours le corps se pénétrer lui-même et par tout ce qu’il sauve d’une mort certaine voilà ce que nous nous sommes le sujet du sujet l’objet de l’objet sache écrire pour cela il faut être emplie tout aussi bien que vide il faut être fatiguée éprise et prise de folie il faut manquer de tout ce qui déjà est en nous il faut regarder l’autre comme une éternité qui pénètre le corps et l’âme de sa beauté sache écrire pour cela il faut souffrir beaucoup de ce que d’autres vivent sans souffrir jamais sans même qu’ils ne voient l’aiguillon qui dépasse de cette peau d’hiver contre laquelle nous nous on va se frotter en sachant la blessure mais c’est la peau choisie c’est la peau désirée c’est la peau d’écriture Claude Cahun, "Self Portrait (With Cat)", 1927, photographie. © Jersey Heritage Trust.

cette minute durant laquelle on ne s’inquiète plus de rien comme elle semble éternelle dans la clarté soudaine comme elle semble douce entre le pire qui vient d’arriver la crainte qu’il demeure mais ce n’est rien l’amour enveloppe tout le malheur cela s’est dit dans les olympes et la chair de l’amour est dure aussi dure qu’est tendre la chair éprise de nos rêves celle-là qui a fait des chemins de nos mains des livres de nos lèvres des cœurs de nos rancœurs cette minute durant laquelle toute vie devient vie comme elle semble douce dans son éternité brève sa brièveté éternelle ©Joan Mitchell, "Merci", 1992, peinture sur toile, diptyque. ©Joan Mitchell Foundation, New York.

Tu auras froid, si je ne te parle pas d’amour. Tu marcheras plus loin, plus vite, avec tes yeux qui laisseront passer le froid. Sans toi, j’aurai mal, partout où tu te fais mal. Tu auras froid, si je ne te parle pas d’amour. À cause de ces maudites fenêtres, ouvertes sur la cour de nuit comme de jour, et leurs paupières gonflées par les intempéries d’au moins mille saisons. Tout le chaud s’enfuyait par là. Tout le froid demeurait. Tu remarques mon emploi d’un temps passé ? Je te parle, je te parle. Tu auras froid, si je ne te parle pas d’amour. Je te dis des choses idiotes que tu ne comprendras pas, tant la poésie en est absente. Je te dis : Si l’arbre donnait l’oiseau, il n’y aurait pas de peau mâchée, il n’y aurait pas d’os en compote. Je réponds à une question que tu n’as pas posée : Bien sûr que tu as touché des os d’oiseau, puisque tu m’as caressée. Photo ©Gabrielle Segal, "Nantes, 11 Septembre 2022, 14h42".

Tu dis Je veux être éternelle parce que la beauté est éternelle tu dis Le temps peut bien se saper à vouloir la saper tu dis Ah qu’il tombe en miettes bonnes pour les moineaux Je ne bougerai pas d’ici pour la beauté qui porte parfois des ailes et se nourrit de miettes tu dis Je ne bougerai pas d’ici tu dis Je mourrai évidemment je mourrai un jour comme on en a tant vu brisé en deux par le milieu par nous tous voyants qui n’attendons que ça la marque de la nuit la faille qui se traverse toute peur hissée les yeux fermés enfin tout le cœur hérissé les yeux fermés enfin tu dis La beauté sait de sa solitude tout ce qu’il faut en savoir c’est une certitude tu dis Alors l’éphémère sans doute n’existe pas nous l’ignorons encore ©Wanda Mihuleac, "Ombre", 1974, poème tautologique, photographie.

un jour nous nous aurons
nous nous tiendrons
nous saurons que nous ne savions rien
que tout était faux
nous regarderons la Loire
nous regarderons la Seine
nous regarderons l’Hudson
et nous ne nous souviendrons de rien
l’eau portera le ciel et les nuages
le ciel et les nuages porteront l’eau qui court
nous dirons À sa perte
un jour nous nous aurons
nous saurons quoi faire
il n’y aura rien à faire
faire n’existera plus
le verbe nous l’aurons bu
jusqu’à l’ivresse
jusqu’à presque mourir
presque n’existera plus
mourir pas encore
nous ne saurons plus
que nous avons eu peur
la peur existera encore
nous la boirons jusqu’à l’ivresse
nos langues
nos gorges 
brûlées par son alcool blanc
nos lèvres trembleront
à l’évocation de nos mots
qui ne sortiront plus
qui ne sortiront plus
un jour nous nous aurons
nous nous tiendrons
toute vie sera vie
toute écriture s’écrira
les arbres survivants 
ne nous en voudront pas
pour ça
la distance n’existera plus
nos mains existeront encore
comme derniers outils
et nous n’en ferons rien d’autre
que les plonger dans le ciel
qui courra
nous dirons À sa seule perte


©Alice Rahon, "Cristalización para una ciudad" 1961, pastel sur papier, Museo de la Solidaridad Salvador Allende, Santiago.

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La peau d’hiver

Le sang blanc du moment

Sur cour

Une promesse lente

Tous les fleuves ne sont qu’un fleuve

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