L'autre L'amante Prête à en découdre Avec les siècles de couture À l'aube quitte Un lit blanc et rubis Qu'elle appelle notre lit Bien qu' elle y dorme seule Ah mais les rêves dit-elle Ne comptent pas pour rien L'autre L'amante Tombe sur les genoux Se relève et retombe Se relève et retombe Se relève encore De loin elle le sait Cela semble une danse Cela semble une ivresse
Scyalitique
Quelque chose reste de l'infinie douceur Pourtant jamais venue Jamais tenue Entraperçue parfois Dans la cambrure d'un corps Cependant qu'il retombe Tandis que le jour noie de sa lumière clinique Et même en pleine nuit Toute chose rêvée Toute chose voulue Toute chose donnée
Cinglés
Là devant nos yeux La force déversée D'une pluie cinglante qui ne s'arrêtera plus Qui refuse de mourir Ou qui ne le peut pas Qui ne le peut plus Comme si le mouvement Inlassablement répété De ses éléments Nés à distance infinie de nos esprits S’évertuait à marteler le lieu de notre présent Dont on se moque bien Préférant depuis toujours et pour toujours Regarder loin devant regarder loin derrière Revenant dans le jour seulement Pour y laisser notre dépouille
Poème blanc
Il est si simple de disparaître Quand le choix du silence Se fait malgré moi Si simple de le sentir couler Comme sang hors des artères Chaud mais glaçant la chair Si simple de disparaître Sous le drap de la mélancolie D'y somnoler sans trouver le sommeil Si simple de laisser le silence parler à ma place Sa voix pâle et diaphane Comme moi-même suis devenue Résonne sans que cela s'ébruite Toute chose murmure Y compris la lumière Tout chose hurle Y compris la pénombre
Poésie pauvre
Le temps a déposé là Sur mon sein Une peine définitive Tel un cœur apparent Que je n'ose pas toucher Ni même regarder C'est assez qu'il batte Avec plus de vigueur Que ne le peut le centre De ma poésie pauvre De ma parole arythmique Mon véritable cœur
Chaos !
Faire ce voyage dont nul n'a rêvé Ni père ni mère Le faire comme prisonnier Observant sous l'arbre de la cour les espoirs qui entrent dans le fruit mort Lentement lentement Pour se donner le temps de désirer Cette chair amochée dont ils vont se repaître Le faire comme putain Qui parcourt à l'allée le chemin du retour Au retour le chemin de l'allée Du pareil au même Oui et non Il s'en trouve toujours pour dire ça Oui et non Oui et non Et ça annule absolument tout Bien qu'au départ ça ne soit pas l'idée Au départ il n'y a pas d'idée Pas la moindre Le faire seul et puis accompagné Et seul de nouveau Et puis accompagné par soi-même On pourrait se dire Enfin ! Mais ça n'est pas ce qu'on fait On se dit Dommage ou Hélas ou Tant pis Et il se peut qu'on rie De notre propre voix Pourtant triste à pleurer À ce moment précis Où la mélancolie nous fait sa demande Dommage On se dit encore Un mariage de raison Je m'attendais à… Quel est ce mot aussi creux qu'une conque Je m'attendais à mieux Faire ce voyage dont nul n'a rêvé Ni père ni mère Ni diable ni dieu Ni philosophe ni poète Ni même le chevalier à la triste figure Le faire en rêvant tout le temps Tout-le-temps Avec en fond le bruit De l'horizon qui remballe Sa ligne d'arrivée ou de départ Du pareil au même Oui et non Oui et non
La pendule
Ces heures Ce sont les tiennes Si elles t'attendent ? Il faudrait pour ça qu'elles soient faites d'autre chose Ce n'est que du temps que tu as bêtement laissé là en partant Qui a tourné en regrets de je ne sais même pas quoi Si tu voyais mon âme Toute penchée en avant par le poids de ce vide Peut-être que c'est ça l'éternité Du temps bêtement laissé là Dont on ne peut rien faire Cependant qu'il nous use Photographie de Cindy Sherman. Untitled # 305, 1994.
Clair obscur
Tu as dit L'aube ressemble à quelque chose d'autre Et tu admirais sa lumière assise près de la fenêtre dans une posture d'enfant sage Un ciel azurin tu as précisé Puis Toute lumière meurt à cause de nos gestes et du vent et de la mort elle-même et de toi et de moi Tu as dit L'aube est une condamnation mais je ne sais pas de quoi Et cette pensée à moitié vide t'a fait sourire avant de t'attrister Bien sûr la tristesse J'ai dit L'aube ressemble à un tourment tu ne trouves pas Un tourment tout juste débutant Tu as fait non de la tête Et répété pensivement Une condamnation Mais je ne sais pas de quoi et je ne sais pas pourquoi C'est à ça que je songe devant cette clarté remarquable Toile de PAVEL CHISTIAKOV Giovannina assise à la fenêtre, 1864. Musée Russe, Saint-Pétersbourg.
Les herbes hautes
Je te dis à toi qui annonce le jour qui vient N'écarte pas tant les rideaux Ne regarde pas tant dehors La nature est là sur les draps Comme un champ d'herbes hautes Impropre à nourrir les bêtes de somme Et vibrant d'insectes car parsemé de fleurs Qu'ailleurs on coupe Comme on coupe le soir la lumière dans les favelas Parce que c'est trop de voir La misère briller Et même sur les flancs d'une colline de boue Je te dis à toi qui annonce le jour qui vient Garde la nuit en toi autant que tu le peux Comble serrures orbites et fissures Pour faire le noir Et dehors jette en pluie cette cendre – Qui est la fin de toute chose Ou le commencement ou rien – Pour faire la saison
Tout un monde
Ce temps fini Qu'a t-il de plus Que ce jour où je suis Pour être ainsi chéri Sans mesure Et sans raison parfois Est-ce ce que je lui donne Mais je ne lui donne rien Ici et maintenant Je prends tout Je perds tout Je me gave d'ennui s'il le faut Je me gave d'amour Je ne lui cède rien Mais du peu qui m'échappe Il se fait tout un monde Là juste derrière moi Et même en plein soleil Sa grande maison s'éclaire Toutes les pièces peuplées Comme lors d'une fête Ou lors de funérailles Y célèbre-t-on l'inachevé Y pleure-t-on l'accompli Je n'en sais rien L'un et l'autre loués Comme une seule idole Quand le présent s'amollit
Carnets. Gabrielle Segal 