"Je ne fais pas partie du mouvement de la rue, puisque je le contemple." Virginia Woolf
quand le ciel est tombé dans nos verres de marche les oiseaux de malheur se sont tous envolés et le cœur sacré — las las de mes silences sots — qui me suivait partout en battant son adieu sur la moire du pavé cognait derrière mes côtes comme contre une porte ah sortir de là sortir pour de bon revenir par les lèvres et battre dans la langue pour s’entendre tout haut enfin et pour toujours ©Christa Dichgans, "Volles Herz (3)", 1989, huile sur toile. ©Contemporary Fine Arts, Berlin.
cette bouche trouvée sur le bord de l’eau — toute froissée dans ta main comme un bout de papier et jetée machinal dans un bras du canal — elle détourne le courant pour te suivre de loin sur le premier des ponts tu n’es pas arrivée aux têtes de macchabées qui jonchent le trottoir et courent le long du mur tu n’es pas arrivée à côté de ces cœurs qui saignent sur un crochet et des langues du sud qui vendent des fruits morts tu n’es pas arrivée l’ivresse qu’en dis-tu ce n’est jamais assez d’avenues et de rails et de jours et de nuits la Seine toute bue et l’Égée toute sèche ça ne suffira pas l’oubli ne s’oublie pas l’alcool des amours vives enivre les vivants tu n’es pas arrivée ©Yang Yanping, "Scent of Summer Night", 2000, encre et couleur sur papier.
je le savais pourtant les mots étaient la chair une chair plus sensible que la peau qu’on caresse la peau momentanée ne fait jamais le poids face à l’éternité de ce que l’on écrit je le savais trop bien il n’y avait d’amour que dans nos âmes blessées nous avons tout tenté pour elles nous avons voulu croire que les mots se font chair et nous l’avons payé l’écrit ne se vit pas pouvions-nous l’ignorer l’air l’eau et la vitesse ne te donneront jamais que le temps d’oublier que nous allons mourir première sur la ligne moi oui je vais mourir tu l’as lu sur ma peau tu ne l’as pas touchée comment tu aurais pu sans que son goût t’abîme quelle force plus puissante que celle qui t’anime aurait pu me sauver ton courage seul n’aurait pu soutenir une compagne de course avec une telle fracture à l’endroit de son cœur je le savais trop bien j’aurais dû demeurer à la source de l’encre où mon cœur s’irrigue et meurt oui sans doute mais bien plus lentement ©Photo Gabrielle Segal "Gare d’Austerlitz", Août 2022
ici parmi toutes les ombres que le vent jette au sol une a plongé dans le canal exigeant que la suive le corps qu’elle portait parfois les battements quittent les cœurs insouciants pour des cœurs épris et nous passions par là Photo ©Gabrielle Segal, "Canal de l'Ourcq, 11 août 2022, 14h44".
les blancs les bleus les ocres ce que veulent tes mains au tout dernier moment de quoi tenir l’hiver rêves et vérités pierres brûlées et brûlantes figues fendues en deux par les doigts de la Poétesse souffles et suées et ruades du cheval de bronze quand tu auras cela partir ne sera pas quitter partir sera aller de ce lieu que tu laisses vers ce même lieu ce que veulent mes mains au tout dernier moment de quoi tenir l’hiver le voyage retour Rosa Bonheur, "Two horses", huile sur toile, 1889, ©National Gallery of Greece.
jamais une île ne demeure la même terre jamais ne ressemble à son seul peuple jamais ne se laisse couronner du sel de sa seule mer jamais une île n’est une île I le sais-tu tes yeux levés le vent les cherche pour les rabattre II tes lèvres entrouvertes le vent cherche à y déposer tout le silence restant III l’île chaque fois redessinée par tes souffles échappés lors de tes anciennes venues IV le vois-tu le vent toujours échouer ©Helen Khal, "The Shore", nd, huile sur papier cartonné, ©collection particulière.
il faut y être quand l’arbre de l’île donne ses fruits nager jusqu’à elle courir jusqu’à lui par les lèvres entrouvertes s’abreuver des chants de la Poétesse regarder sans tristesse les fruits délaissés qui jonchent le sol leur eau couronne l’île leur sucre forcit l’arbre Flor Garduño, "Con corona", 2000, © Flor Garduño.
je te le dis c’est d’être encore tendue par la main absentée c’est cela cette attente toute peau dehors toutes larmes séchant au soleil de la nuit c’est cela sur la peau le pas vif du désir comme battant le pavé sombre et luisant du quai je te le dis l’algue noueuse tire vers le fond seulement les mortels il faut plonger pour savoir aussi s’il n’y avait pas de vent il n’y aurait pas de mots je te le dis à toi qui a plongé Batia Lishansky, "Movement", 1950, dessin au fusain. ©Rachel Yanait Ben Zvi album, Yad Ben Zvi archives.
je ne sais plus rien je n’entends plus rien sur ma peau ma peau nue ça tombe comme une pluie acide derrière derrière pas même craintive mon âme qui attend d’être cinglée par les averses drues des salives qui auront troué ma peau ©Leonor Fini, "Enroulement du silence", 1955, huile sur toile.
Ce n’est pas de vouloir
ce n’est pas ça
c’est de ne pas pouvoir
ne pas le vouloir
cet amour-là
et que cela soit pouvoir
et décide de tout
et combatte tout ce qui s’oppose
à cette force-là
et te combatte toi
surtout toi
accoutumée à ne pas pouvoir
souvent qui restes là
te nourris de patience
amaigrie par cette nourriture-là
qui croît dans l’air expiré
de tes souffles d’impatience
ce n’est pas de vouloir
ce n’est pas choisi
c’est là
c’est venu là
et cela ne bouge plus
oui cela remue
mais cela ne bouge plus
tu n’attends pas
tu ne te souviens plus de l’attente
presque plus de la faim
le fruit là
juste là
qui croît dans l’air expiré
des souffles incontrôlés
Séraphine Louis, "Orange et trois quartiers d’orange", vers 1915, ©Musées de Senlis.
Carnets. Gabrielle Segal 