Guerre – Carnets. Gabrielle Segal

cette guerre a avalé
le temps tout entier du siècle en un mois seulement

qu’importe ce qu’il adviendra après
il est trop tard
nous sommes tous des vieillards
depuis hier

ça fait déjà longtemps
qu’hier nous promet qu’il ne voyagera plus

il serait vain de se demander pourquoi
on meurt si souvent de mains d’hommes
avant l’heure naturelle
il n’y a pas de réponse
il n’y en a jamais eu

nous sommes mortels

au lieu de s’exclamer que nous sommes vivants 
au lieu de s’en réjouir
depuis toujours on dit que nous sommes mortels
et on s’en désespère
et on va et on vient sans plaisir
dans l’attente de l’instant terminal
à l’abri derrière les ouvrages fortifiés de la philosophie
de l’histoire et de la poésie

ici-bas 
bien plus bas que terre
le guerrier est dans son élément
car ce sont des mortels qu’il veut
ce sont des mortels qu’il prend
et non pas des vivants

ce temps éclairé entre ta naissance et ta fin
quand il t’apparaîtra au milieu du chaos comme un fantôme creux
à la bouche ne te viendra que ce terrible mot fossoyeur de la Pensée
Pardon 


Sculpture ©Eva Aeppli, The Five Widows, 1972, soie, coton, Kapok.  Museum Tinguely.

peut-être il y aura un jour neuf devant ce jour mais est-ce bien devant qu’il faut le chercher pas plutôt à côté où l’on se presse tous peut-être il n’y aura rien que des êtres défaits qui progresseront vers la place centrale bien sûr sans jamais la trouver en agitant la tête d’avant en arrière comme rideaux de fenêtres soufflées qui s’agitent en tous sens et dehors et dedans où aller où aller comme chevelure des corps dégagés à bras d’hommes des rues recommerçantes ils expulseront par la bouche édentée des façades des rires forts bien trop forts comme ceux des putains aux blagues de la clientèle peut-être il n’y aura rien qu’un jour comme un autre que l’on visitera avec un passe coupe-file en y allant de nos larmes devant la sainte phrase ‘N’oublie pas’ déclinée dans la langue des tueurs pardonnés et celle des tués peut-être un enfant de la guerre à la peau fine comme une peau de chien à qui l’on dictera les préceptes d’une paix toute fraîche copiera sans y voir de faute il faut tirer sur les leçons de l’histoire Photo Sibylle Bergemann, Mur de Berlin, 1990.

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