Carpere

Oh je le sais
 Ecrire ne sert à rien
 Et je suis là pourtant
 Cherchant dans le dédale 
 Le fil de ma pensée
 Arborant l’air buté
 Propre à l’affamé
 Qui s’improvise cueilleur
 Ecrire est aussi vain
 Que de croire
 La faim se satisfaire
 De quelques baies glanées
 Et je suis là pourtant
 Et tant d’autres sont ainsi
 Cheminant dans leur tête
 Où le monde est entré
 Nu
 Volontairement muet
 Se brisant comme du verre
 Aussitôt l’œil passé