Ce haut-monde

Mourir n’est pas la fin
 Vivre n’y mène pas
 Vivre est immobile
 Nos corps sont figés là
 Dans la révolution
 Seule la pensée 
 À allure retenue 
 Va et vient
 De long en large 
 De bas en haut
 D’une nature à l’autre
 Elle ne presse le pas 
 Qu’à l’abord des champs secs
 – Ici la mort se trouve –
 Dans lesquels l’idée germe
 Que la Terre n’est rien 
 Que rien ne s’accomplit
 Sur ce qui a été 
 Partialement nommé
 Ici-bas