"Je ne fais pas partie du mouvement de la rue, puisque je le contemple." Virginia Woolf
Un bruit entendu durant ton sommeil léger pas un cri d’animal pas un volet qui claque plus doux que ça le battement d’une averse toute proche et parfois lointaine elle s’interrompt reprend ici là verse pour qui se moque du flétrissement ensuite seulement pour qui est altéré ou le contraire ou au hasard en palindrome comme pour rêver
Sans coupure ! Depuis le fond des âges et jusqu’à la déchirure du temps. Pensée à la verticale / cœur – ventre – peau – œil – terre - / Lenteur des mains. Vertige de l’imaginaire. Vestige. Synchronisation parfaite. Visible et invisible – tout le bazar en dedans / cerise ! Fleur – Rouge – Bleue - Noire. Forcement. Après le possible et l’aube assombrie – Inimaginable retour / Néant plein – œil vide – Des siècles se sont allés dans un décor improvisé - Revenir au centre du cercle pour sortir au dehors – Émotion de la langue. Sauvagerie profonde du songe qui continue pour ensevelir l’âme agitée. Toi – Moi – Nous – Sous la couche la peine. Enfin ! On met le chemin sous les pieds. Au profit de l’air – choses minuscules qui frappent le visage en rayons d’or. Pour s’effacer enfin – revenir encore au champ libre de la dérision. Sans coupure ! entrer dans un espace discontinu où déjà s’emmêlent les branches. Saut de l’ange – la tête sous le drap - dans l’improbable à n’importe quel moment. J’avais mal vu ! Compris. Ensuite et cetera – on ne revient pas à l’autre soi. Pénombre découpée d’œil et de chair – sur le banc vide à côté du rosier. L’escalier et la maison bleue. J’entends le murmure des larmes folles. Larmes. À quelle heure je reviens ? Silence enragé. Sans transition. Les yeux en sueur tentent un autre naufrage. Ne pouvant plus du feu et de la cendre. Un autre incendie pour les choses humides. Fleuves souterrains d’encre – mine grise. Cette profusion d’âme et de peau où le rêve nimbé fait volte-face sous la paupière. Sans cadre – débris de lumière à même le sol. C’est la fin de l’histoire – au début. Partir en exil pour l’île au-delà du cercle. Obstinément. Après l’ultime naufrage – l’absence. Ensuite vient la suite – sur le rocher et la falaise – traces superposées du destin. Tant pis. Voilà soudain que l’île n’est plus là. Pendant que tout meurt – la vie. Fleur rouge sur page criblée de lettres. Langage abstrait pour la pensée et le doute. De tous les futurs projetés, la tête se raidit bizarrement et revient aux lèvres closes. D’Amour ou de Rien, la pensée dans le miroir absorbe son image la plus secrète. Et commence déjà à être autre. Avec toutes les choses enfuies qui s’unissent pour en finir. Là où s’unissent les regards quand ils ne regardent plus. Quand cesse l’éternité et la parole incommunicable dans l’espace où elle tombe. L’Infini. Dans la fleur, l’île. Rouge – Bleu – Noire. Forcement. Pour tomber en dedans de je-ne-sais-où. La pensée dévore le corps et l’obscur alignement. Ultime échappatoire d'un langage fermé. Revenir à la sensation. - Sans coupure ! L'ordre inversé des choses Le site de Paula Braz
De ces froidures qui nourrissent la suite mais de savoir ce qu’il y a sous la neige quand moi chaque hiver j’en oublie le printemps* … si tes yeux se déjettent si tes mains à la hâte se placent devant eux malgré tout tu vois qui ne se montre plus tout le reste oublié cette odeur de café qui semblait pourtant se moquer de tout la haute maison que ta mémoire a démeublée ses ajours ne donnent plus sur rien et Lui jamais même entrevu Il manque de force pour faire le temps de tes journées mais toujours tu vois qui ne se montre plus toujours tu fixes l'heure heureuse avec un clou tordu sur un mur qui se trouvait là et ne s’y trouve plus *Caroline Dufour
Un astre se souvient encore sans amertume de l’escale passagère de ces enfants aériens conviés à la vie sous un ciel d’étoiles posthumes
Sans livre de bord combien le front haut cabré et criblé de lunes furent blessés d’être devenus des hommes
Et épuisèrent leur souffle à ras de de sable sur les roseaux courts de leur vie qui ne leur rendit rien de l’énigme première ?
Crédit Photo ©Julie
Une histoire de traces. Comme dans une forêt blanche. L’immaculé du temps et tout le bleu de l’ombre au beau milieu du jour.* tu es partie à chacun de tes pas réflectifs la matière-miroir de ta peau a imprimé en toi part de toute chose gestes animalesques de tout être course nage vol mouvements disant mieux que paroles ça tu l’aurais juré l’involontaire suicide closant tes amours saccagées tu es restée la matière-miroir de ta peau a masqué ton visage avec figures anciennes et figures de passage aimantes ou non tu n’as pas su le dire tu n’as pas su aller le temps ? il t’a aimée il t’a aimée et puis tu l’as déçu *Caroline Dufour
Canto XVIII
poggiare teneramente il capo contro la spalla utopica
dell’ultima amica
rendere il suo viso come i volti
che ti hanno fatto bene
le sue labbra come le labbra che ti hanno veramente baciato
che hanno lasciato passare le parole necessariamente dure
i suoi occhi come gli occhi che ti hanno veramente guardato
che non hanno avuto paura di te
che hanno osato voltarti le spalle bruscamente
o soffermarti su vite diverse dalla tua
…
poggiare teneramente la testa contro il petto utopico
dell’ultima amica
modellare i suoi seni con il peso delle foglie di antichi alberi bronchiali
ascoltare senza angoscia il suo respiro caduco
poggiare teneramente il capo sul cuore utopico
dell’ultima amica
ascoltarlo che batte al ritmo delle sue parole
bambina nuotavo il più lontano possibile dalla riva
e dal largo osservavo
le donne della duna invecchiare
invecchiare e diventare sabbia
(Il solo…
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poser ta tête tendrement contre l’utopique épaule de la dernière amie fabriquer son visage comme les visages qui t’ont fait du bien ses lèvres comme les lèvres qui t’ont embrassée véritablement qui ont laissé passer les mots durs nécessaires ses yeux comme les yeux qui t’ont regardée véritablement qui n’ont pas eu peur de toi qui osaient se détourner brusquement ou s’attarder sur d’autres vies que la tienne … poser ta tête tendrement contre l’utopique poitrine de la dernière amie modeler ses seins avec le poids des feuilles d’anciens arbres bronchiques écouter sans angoisse sa respiration caduque poser ta tête tendrement contre l’utopique cœur de la dernière amie entendre celui-là battre au rythme de ses paroles gamine je nageais aussi loin que possible de la côte et du large j’observais les femmes de la dune vieillir vieillir et devenir sable (Il s’agit de vaincre l’éternité* pour enfin se reposer) *Phrase empruntée au texte Demeure (2) du poète Yan Kouton
Nous écrivons : « Nous mangeons beaucoup de noix », et non pas : « Nous aimons les noix », car le mot « aimer » n’est pas un mot sûr, il manque de précision et d’objectivité. « Aimer les noix » et « aimer notre Mère », cela ne peut pas vouloir dire la même chose. La première formule désigne un goût agréable dans la bouche, et la deuxième un sentiment.
Les mots qui définissent les sentiments sont très vagues ; il vaut mieux éviter leur emploi et s’en tenir à la description des objets, des êtres humains et de soi-même, c’est-à-dire la description fidèle des faits.
Carnets. Gabrielle Segal 