La poule noire de la nuit
vient encore de pondre une aurore.
Salut le blanc, salut le jaune,
Salut, germe qu’on ne voit pas.
Seigneur Midi, roi d’un instant
au haut du jour frappe le gong.
Salut à l’œil, salut aux dents,
Salut au masque dévorant, toujours !
Sur les coussins de l’horizon,
Le fruit rouge du souvenir.
Salut, soleil qui sait mourir,
Salut, brûleur de nos souillures.
Mais en silence je salue la grande Minuit,
Celle qui veille quand les trois s’agitent.
Fermant les yeux je la vois sans rien voir par-delà les
ténèbres,
Fermant l’oreille j’entends son pas qui ne s’éloigne pas.
René Daumal, in Poésie noire, poésie blanche , 1952, Gallimard.
seulement cette fois
la voix s'entend
la voix s'étend
se laisse saisir
laisse dans la bouche qui l'accueille
le goût de l'autre à peine vue
et toute une vie passe
avec sur la langue
l'encre de sa salive
le sel de sa peau
au devant de nous
nos ombres courent
et seulement cette fois
nos corps à l'arrière
en repos
elles font dans l'ombre des percées ciselées comme la lumière entre feuilles des arbres Il n'y a pas d'arbres autour oui des souvenirs d'arbres elles en parlent entre elles durant leurs déplacements elles disent se souvenir des veines et des artères avoir trébuché parfois sur l'une d'elles elles disent rien n'est sombre pourtant sous la terre à cause de la course elles tombent ça arrive celles restées debout tendent la main à celles-là qui gardent la main pour elles seules jusqu'à la prochaine chute de l'une ou de l'autre au jour à la nuit elles disent toujours ça arrive toujours une main elles ne rient pas de ça mais elles rient sinon comment ça tourne elles disent
Carnets. Gabrielle Segal 