"Je ne fais pas partie du mouvement de la rue, puisque je le contemple." Virginia Woolf
cela vole comme rideaux d’une chambre avec vue sur la mer dehors cela va se gorger de lumière solaire qui vient pleuvoir dedans sur les corps rompus les effluves de l’iode prises dans son tissu embaument la pièce sèche de leurs touches d’humide cela va danser au cœur de l’inerte et bouleverser les âmes et bousculer les corps sans que cela se voit sans jamais être pris ©Lotte Jacobi, "Untitled", 1946-1955, tirage gélatino-argentique. ©Harvard Art Museums, ©Fogg Museum.
jamais ne venant autrement qu’en posant le noir sur le blanc l’alcool du baiser ce ferment du poème jamais bu autrement que de lèvres à lèvres cependant qu’on étreint le temps restant de l’autre qui enlace le nôtre c’est toujours ce qu’on fait toutes saisons emmêlées toutes raisons tentées voilà ce que ça donne si on veut le silence on ne l’aura jamais l’ivresse est trop tentante ©Carlotta Corpron, "Light Follows Form of Greek Head", 1947, épreuve gélatino-argentique. © Collection particulière.
Tout ce que l’on tait qui respire mal d’avoir si peu d’air tout ce que l’on regarde sans les yeux qui attend que l’on cesse d’écrire que le feu prenne dans la chambre d’écriture que ça brûle que ça brûle tout ce temps de silence illusoire toutes ces pensées passées qui se font chaque jour une tête de nouvelles venues tout ce que l’on tait ça hurle tout de même en déchirant la chair au vrai ça veut de l’air beaucoup d’air plus que pour un seul corps de l’air qui consume les cris vite très vite en une seule seconde … ah le crépitement de la guérison Ruth Francken, "La petite souche", 1957, huile sur toile. © Collection particulière.
ce qui existe ce que l’on peut toucher du bout des doigts ce n’est pas là devant nos yeux ce que l’on est ce qui est vrai ce que l’on désire tout est à l’intérieur dans l’organe de l’attente – ce n’est pas le cœur qui n’est que cave qui s’inonde – quel nom lui donner et pourquoi vouloir le nommer il ne vit pas longtemps ou alors trop longtemps le nommer ne sert donc à rien on n’en parlera jamais à voix haute on ne dira jamais c’est ici en le montrant du doigt on ne peut le situer aussi justement cet organe c’est le corps l’être dans son entier et on ne fait pas ça dire en accompagnant la voix d’un grand geste circulaire c’est ici que j’ai mal © Else Meidner, "Nu féminin", 1950, fusain, aquarelle. © Archives Ludwig Meidner, Musée Juif de la ville de Francfort.
soudain tu étouffes tu te lèves ouvrir la fenêtre toutes ces vies circulantes il te faut les entendre aussi que le chant des oiseaux tapissent les murs unis de ta chambre d’écriture tu t’assois tu écris dans cet amour-là le cœur n’est pas le centre le centre c’est le ventre tu écris elle marche dans la ville se dirige vers la tourne du poème tu écris le centre c’est le ventre s’affame et se nourrit s’affame de nouveau et encore et encore le cœur un peu rébarbatif sauf quand il s’affole alors là oui c’est la place de l’Étoile tu écris je me rends en vers et contre tous à la tourne du poème le lieu du rendez-vous Birgit Jürgenssen, "Ohne Titel" (Naturgeschichte), 1975, rayogramme. © Estate Birgit Jürgenssen, Vienne.
son silence un théâtre tout juste déserté quelques échos de voix et d’instruments et puis plus rien plus rien son silence bat tous les éléments il les bat comme battent des poings jusqu’au sang jusqu’à l’os il les terrasse tous ce n’est pas ce qu’il veut mais c’est ce qu’il fait ce qu’il veut ce qu’il voulait c’est n’être pas silence ton silence le sait qui laisse tous les mots d’avant son silence à l’entrée de tes lèvres
Dans la main quelques fils de soie les deux voix froissées se déplient les deux voix tendres déploient leurs yeux le papillon ne sait pas le prodige il ne sait rien il cherche la fleur à son goût la pomme fendue au pied de l’arbre poémique ©Sarra Lébédéva, A girl with a butterfly, 1936, bronze. ©Tretyakov gallery.
toutes les nuits jusqu’à la dernière dans tous les rêves jusqu’au dernier je me blottirai aux côtés de qui je me suis éloignée je ne peux pas étreindre ce qui brille sans l'obscurcir d’ombre faite je ne peux pas ©Aliye Berger, Sunrise, 1954, ©Yapı Kredi collection.
une toujours nue désire pour elle seule une autre nudité qui couvrirait la sienne une désire pour elle seule la chaleur d’une autre nudité qui aussi veut le chaud d’avoir connu le froid d’avoir connu les yeux transperçant les tissus de quels tissus je parle ? je parle de la peau en dehors de la peau ce qui couvre le corps est tissu de mensonges Camilla Adami, "Nudo", 1985, 1986, crayon sur papier. © Camilla Adami
en toi il y a quelque chose qui n’est pas toi pas de toi quelque chose qui te dit tout le bien que ça sera ça ne veut pas rester là mais ça le restera le temps qu’il faut ça te tordra le ventre ça te pincera le cœur ça te tirera de bêtes larmes de méchantes colères ça effacera tout poème ça te fera aller jusqu’à l’endroit de tes cris dernier lieu d'avant le silence ce silence-là tu ne le supporteras pas ce ne sera pas ton silence habituel sa force t’est inconnue pourtant tu pressens son pouvoir anéantissement de tout pouvoir de tout verbe de tout geste ce qu’il y a en toi qui n’est pas toi pas de toi cela a voyagé depuis le corps qui sait jusqu’au corps qui veut Annemarie Heinrich "Portrait de Renate Schottelius", 1952. ©Annemarie Heinrich.
Carnets. Gabrielle Segal 