"Je ne fais pas partie du mouvement de la rue, puisque je le contemple." Virginia Woolf
Ô géraniums, ô digitales… Celles-ci fusant des bois-taillis, ceux-là en rampe allumés au long de la terrasse, c'est de votre reflet que ma joue d'enfant reçut un don vermeil. Car « Sido » aimait au jardin le rouge, le rose, les sanguines filles du rosier, de la croix-de-Malte, des hortensias, et des bâtons-de-Saint-Jacques, et même le coqueret-alkékenge, encore qu'elle accusât sa fleur, veinée de rouge sur pulpe rose, de lui rappeler un mou de veau frais… Colette, Sido
Southern Flower, I want to quote the bard, to serenade you, to raise a glass to you. Long & tall you are always parched & hungry. You wobble in strong winds, you puff your bright hair when it rains, you toss off the lint of dandelions, you lean into the evening haunts with your indifferent afro. You were born in the old world city, the invisible dark girl city, the city that couldn’t hold a candle, a straight pin, a slave-owner’s sins to you. You are the most beautiful dark that hosts the most private sorrows & feeds the hungriest ghosts.
Rien sans doute rien qui se retienne Rien qui ne s'oxyde pas Qui résiste Rien de fort malgré les mots forts Les métaux forts Rien dans le silence Dans le bruit Pas plus que la membrane d'un désir Qui vibre Rien sans doute rien qui s'éternise Rien qui se joue de la mort Qui nous retienne Qui résiste Main dans la main Joie et mélancolie Tels des amants qui s'aiment pour l'instant Rien qui efface l'instant
Dehors peut-être Vent ou pluie Ou mésanges faisant frissonner La glycine Mais ici Rien ne bouge Posé là sur le chevalet Un portrait tout juste accompli Lèvres incarnadines Baisant les doigts de l'artiste Et se mêlant dans la térébenthine Au trop-plein de noir Repenti de la toile
À 14h45 Dans la chambre bleue, Il y en a un qui est fait de poils, Deux qui sont faits de peau, Un qui est fait de plumes. Parmi eux, trois dorment, Un écrit. Lequel écrit ? — Poils, peau, plumes… Poils, peau, plumes… Plume ! — Eh non. — Pas poils, quand même ? — Non plus. — Peau ? — Bravo ! — Laquelle des deux peaux ? — Celle qui a une plume… — Bien sûr, c'est logique. — … et qui est à poil. — Tu es bête ! — Un peu, du coup.
Ce que je veux au fond C'est rester Avec rien Avec peu De l'encre Des paroles De la salive passant d'une bouche à l'autre Des ongles noircis par la terre remuée Autour d'une graine enterrée Pour qu'elle vive Des volets s'ouvrant sur une dormeuse Qui remontant la nuit sur elle Efface le jour qui vient Au fond ce que je veux C'est ne rien rester ni partir
Mes prières inhabitées Montaient montaient Montaient Au delà de montagnes Pas plus hautes que mes essoufflements Puis retombaient Dans la pénombre d'une face cachée Qui broie Tout espoir d'une terre sans objets Comment pouvais-je vivre sans être Comment le pouvons-nous Et pourquoi laisser faire Mes prières à présent Accueillent le silence Comme hôte évident Elles ne sont plus prières mais menaces Puis chant Pas de pardon ? Tant pis Pas de pardon pas de pardonnés Mais des montagnes hautes Des neiges éternelles Des morts strictement naturelles Des danses pour qu'il pleuve Des cuisses écartées par leur propre désir
Celle-là s’enfonce à la nuit tombée Pour plus d’obscurité encore Dans les corridors étroits Des bâtisses éloignées De Park et de Broadway Celle-là tire avec son arme de poing Sur les enseignes au néon Sur les figures peintes et sur le reflet de sa tempe Celle-là s'endort sur des planches fendues par ses soins Qui laissent sur sa peau une odeur boisée Et des taches de sang Celle-là voit dans l’eau chlorée des fontaines Et putrescente des fleuves L’ombre de ses sœurs défuntes Leurs yeux percés et leurs bouches pâles Celle-là entend la plainte du jour qui s’effondre Et sur les esplanades Clame comme ça Du matin jusqu’au soir Vous êtes ici sur la planète rouge
Carnets. Gabrielle Segal 